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她安静地坐在树荫里，浓荫遮盖，密布青烟。是晚的时候，没有暖阳的天，丝丝的风吹着，烟色的天，烟色的人。她娇好如初似一片叶，暖在母亲的怀里，听母亲徐徐道那经年往事。
记忆中，母亲一直都是那么温婉而静雅，做着贤良的母亲与妻子，在她每每回头时，母亲总是沉静地坐在时光中，暖暖地笑包容着她。她便总会嘴角含笑，眼角含韵。
母亲在一片风里，柔柔道来。那是幼稚的岁月里，纯真的静默。母亲守护她，就如那季节里的风，丝丝贴着肌肤，暖着心肺。她无怨无悔的守着，盼着，念着，她亦心安理得的享受，无知，漠然。
抚着脸庞的手，粗糙而温暖，她的精致脸庞，她的如瓷肌肤，细细的，平滑着美好的时光，美丽的光景。
在转身之际，她离了母亲的怀抱，她一个人铿锵地走了上她的人生征途。就如此刻，她静静地倚坐，贪恋着黄昏，贪恋着暮光。她可是朝阳的生命啊，就在这样忧伤的季节中偷偷地割裂着晚暮时光了。
黑长的发，柔柔地披在肩上。眸子沉静如水，青白的瓷脸，细腻的肌肤，她依然是那束三月里的青烟，在灿烂明媚中细雨霏霏，清泠泠的漠然，又静柔柔的温婉。
不知是这残光在身体里影射着时光的流递，还是她纤维神经中本能的反映，总是那么无羁的刻画着她的人生梦，梦中景，景中情。漠然，哀然，静然。
仿如世界都静止，时空中仅只是她一个人，一个人的世界，一个人的暮光，一个人的烟霞，一个人的墓地。
一本书，轻轻捧在手中，搁在膝盖上。直立的身，只是望着遥远的天边，痴痴不得闪眸。母亲的声音还会在耳边响起吗？那古典的身影还会在天边移进吗？烟青中，袭裹着苍白，她的病态，她的孱弱，她的旷远，她的渺茫，此际宛若云山雾海。
落落地收回眼光，她把手搁在了桌上，拈起一管笔，在一张洁白的扉页上，轻轻地，又迟疑地写了起来。
冰：
此时给你写信，正是暮色的时光里，念着你，便好似云推着雾蒙在了我的眼前。
我在树荫下给写抒写这张纸笺，这份情漪。只因时光太宽、空间太厚，而我太弱、太薄，我急于想留下只言片语在此扉页上，以此证明我此刻正在享受着时光与空间的交迭流韵。
暮色，黄昏，没有霞光，没有残阳，只一望无际的阴翳，游浮在心空里。我坐的树荫下是一片清景旷逸，是我所能看到的最为美丽的景致。清风拂叶，袅娜风情，婆娑摇曳，云翳生烟，清旷荒寥。
莫名的就有种感慨，是否？我已经老了。我在一颗树下，望着天空，微微扬着我的脸，弱弱的气息，在心的角落里喃喃自语，我的身心皆都是孱弱而苍白。抓着暮色的时光，遣我心的寥落。寂寂，是此刻的心语。我好似占着时空祭奠我的生命辰光。是否，这便是我最为美好的方式？
也许你并不赞同我的想法。可我并不是消极的人，我一向都能让自己严格的自律，而况我并不是热情的人。所以我也无能说清这是否是一个人与生俱来的气质还是因着恰好的时刻里，我恰好站在最美妙的地方，诉我最为隐秘的心语。
其实，我一直都喜欢这样的，这样的安静的远避尘嚣，享受时空与岁月带来的宁静与沉淀。你是懂我的，所以会明白，不会责备我。
一直都有一个梦，梦想在生命的最后时光里，我可以坐在树荫下，吹着清凉的风，望着天空的流云逸风，闭目在流水风声里，灵魂会自行的脱落躯壳，随着流云远去，那是我认为最为美妙的死法，是灵魂最为旷逸的离散之法。
在那里，我会听到母亲的呼唤，我会听到你的笑声，我会听到我生命的绽放声，我也会听到自然的盛放声
我在一棵树下给你写信，有风轻轻的吹过，有叶轻轻的落下，是暮色，宁静的时光里，是否是一种别样的诗意？
祝安！
——梦
当落下最后的一笔，恰好一片叶飘到她的信笺上，她拾起，拈在手心里，轻轻地摩挲。叶是苍绿的，有着脉络分明的纹路，也带着那季节深处的清凉。她覆在小小的脸庞上，片刻，又拿起在手中，叶柄托在指间。眸光望到了天空，流云吸去了性灵。
突然的，她发觉自己好似一个坐在云里的孩子，在云里寻着母亲的呼唤，又在云里牵着情恋的丝线。
她远去了，在云空树荫下
那张信笺在一管笔的压制下，掀起在风里，和着落叶，好似一只翩跹的蝴蝶。
2011.9.6